Un grup de docents, mares, estudiants i una conserge hem iniciat al nostre Institut un curs per aprendre la mediació en conflictes. Volem que el proper curs l'Isabel de Villena dispose d'un equip de mediadors i mediadores, però també que, cada vegada, mes persones del centre coneguem camins pels quals tractar la convivència i els conflicites de forma pacífica i creativa.
Feroçment ens amàvem del matí a la nit. Tot ho recorde mentre vas estenent la roba. Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses. De sobte encara em pren aquell vent o l'amor i rodolem per terra entre abraços i besos. No comprenem l'amor com un costum amable, com un costum pacífic de compliment i teles (i que ens perdone el cast senyor López-Picó). Es desperta, de sobte, com un vell huracà, i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny. Jo desitjava, a voltes, un amor educat i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te, ara un muscle i després el peçó d'una orella. El nostre amor es un amor brusc i salvatge i tenim l'enyorança amarga de la terra, d'anar a rebolcons entre besos i arraps. Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé. Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses. Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer. Després, tombats en terra de qualsevol manera, comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser, que no estem en l'edat, i tot això i allò.
No hi havia a València dos amants com nosaltres, car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs.
Imagina que eres el protagonista del relato "Encuentro", de Octavio Paz, que comienza así:
"Al llegar a mi casa, y precisamente en el momento de abrir la puerta, me vi salir. Intrigado, decidí seguirme. El desconocido -escribo con reflexión esta palabra- descendió las escaleras del edificio, cruzo la puerta y salió a la calle."
Porque te tengo y no porque te pienso porque la noche está de ojos abiertos porque la noche pasa y digo amor porque has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes porque eres linda desde el pie hasta el alma porque eres buena desde el alma a mí porque te escondes dulce en el orgullo pequeña y dulce corazón coraza
porque eres mía porque no eres mía porque te miro y muero y peor que muero si no te miro amor si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero porque tu boca es sangre y tienes frío
Mario Benedetti tengo que amarte amor tengo que amarte aunque esta herida duela como dos aunque te busque y no te encuentre y aunque la noche pase y yo te tenga y no.
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Desde que te conozco, hay un eco en cada rama que repite tu nombre; en las ramas altas, lejanas; en las ramas que están junto a nosotros, se oye. Se oye como si despertáramos de un sueño en el alba. Se respira en las hojas, se mueve como se mueven las gotas del agua. Clara: corazón, rosa, amor... Junto a tu nombre el dolor es una cosa extraña. Es una cosa que nos mira y se va, como se va la sangre de una herida; como se va la muerte de la vida. Y la vida se llena con tu nombre: Clara, claridad esclarecida. Yo pondría mi corazón entre tus manos sin que él se rebelara. No tendría ni así de miedo, porque sabría quién lo tomaba. Y un corazón que sabe y que presiente cuál es la mano amiga, manejada por otro corazón, no teme nada. ¿Y qué mejor amparo tendría él, que esas tus manos, Clara? He aprendido a decir tu nombre mientras duermo. Lo he aprendido a decir entre la noche iluminada. Lo han aprendido ya el árbol y la tarde... y el viento lo ha llevado hasta los montes y lo ha puesto en las espigas de los trigales. Y lo murmura el río... Clara: Hoy he sembrado un hueso de durazno en tu nombre.
Dirección: Ken Loach. Países:Reino Unido, Italia, Alemania y España. Año: 2004. Duración: 108 min. Género:Drama. Interpretación:Atta Yakub (Casim Khan), Eva Birthistle (Roisin Hanlon)....
Estreno en Reino Unido: 17 Septiembre 2004. Estreno en España: 14 Enero 2005.
MIÉRCOLES 15 DE FEBRERO (Lugar: Aula de usos múltiples)
PRESENTACIÓN-------->17:15 PELÍCULA -----------------> 17:30 SINOPSIS:
Casim (Atta Yaqub) es un joven escocés de origen musulmán. Es un buen discjockey y apasionado de la música. Sueña con abrir un club propio con su mejor amigo, Hamid, un sueño que se toma muy en serio.
Roisin (Eva Birthistle), una joven que da clases de música, en un instituto privado católico.
Cuando Casim y Roisin se conocen, sienten una fuerte atracción y empiezan una relación en secreto. Para ellos, que él sea musulmán y ella católica no supone ningún problema, pero pronto se ve claramente que las diferencias religiosas y culturales sí lo son para otras personas, especialmente para la familia de Casim.
Antes de los SMS y del chat, antes del correo electrónico -no hace de esto mucho tiempo- la gente se escribía cartas. Y los enamorados se escribían cartas de amor.
Uno de los poetas más importantes del siglo XX, Fernando Pessoa, escribió, con mucha ironía, este poema sobre las cartas de amor:
Todas las cartas de amor son ridículas. No serían cartas de amor si no fueran ridículas. En mis tiempos también escribí cartas de amor, como las demás, ridículas. Cuando hay amor, las cartas de amor tienen que ser ridículas. Y es que, en fin, sólo las criaturas que no han escrito jamás cartas de amor son las que son ridículas. La verdad es que hoy mis recuerdos de aquellas cartas de amor son los que son ridículos (todas las palabras esdrújulas, como los sentimientos esdrújulos, son naturalmente ridículas.)
¿Eres capaz de escribir una carta de amor? Mándanos tu carta de amor a lo largo de la próxima semana. Publicaremos la mejor en este blog.
Puedes dirigir tu carta a una persona real o ficticia.
Puede estar escrita en valenciano o en castellano.
Puedes indicarnos que se publique con tu nombre real o con un pseudónimo.
Se tendrá en cuenta para seleccionar la mejor carta no sólo el contenido, sino también la forma, es decir, que esté correctamente escrita.
Envíala a este e-mail: lengua_elvillena@hotmail.com
Esperamos montones de cartas. Y ya sabéis, no tegáis miedo a que sean ridículas. "No serían cartas de amor si no fueran ridículas".
El movimiento artístico conocido como surrealismo sugió en Francia en los años 20. En España se adscribieron a los principios estéticos de este movimiento los poetas Luis Cernuda, Federico Grcía Lorca, Rafael Alberti y Vicente Aleixandre.
El primer libro de poemas surrealista de Luis Cernuda fue Un Río, un Amor. El segundo de los poemas de esta colección surgió del título de una pieza de jazz:
Dado mi gusto por los aires de jazz, recorría catálogos de discos y, a veces, un título me sugeróa posibilidades poéticas, como este de de "I want to be alone in the South", del cual salió el poemita segundo de la colección susodicha, y que algunos , erróneamente, interpretaron como expresión nostálgica de Andalucía. (Luis Cernuda: Historial de un libro)
El poema es éste:
QUISIERA ESTAR SOLO EN EL SUR
Quizá mis lentos ojos no verán más el sur de ligeros paisajes dormidos en el aire, con cuerpos a la sombra de ramas como flores o huyendo en un galope de caballos furiosos.
El sur es un desierto que llora mientras canta, y esa voz no se extingue como pájaro muerto; hacia el mar encamina sus deseos amargos abriendo un eco débil que vive lentamente.
En el sur tan distante quiero estar confundido. La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta; su niebla misma ríe, risa blanca en el viento. Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.
En el vídeo de arriba puedes oír el poema recitado por Lourdes Domenech,profesora de lengua y literatura en el IES Serrallarga de Blanes (Gerona). El tema musical corresponde a la época en que se compuso el poema. Lo ha seleccionado Isidro Vidal, profesor del IES Julio Caro Baroja de Getxo (Vizcaya), quien también ha confeccionado el vídeo. Otros profesores y profesoras han colaborado con imágenes e ideas.
Todo ello, colaborando en la blogosfera. Esta es la gracia de Internet: permite a personas que a lo mejor ni se conocen, pero que tienen intereses comunes, hacer cosas juntos y aprender unos de otros.
